Комьюнити сайта http://www.pokermoscow.ru посвящается....
Как талый снег моя слеза
скатилась по щеке
и я сказала, что всегда
была верна тебе…
P.S. Договариваемся, что в этой ветке можно писать и про покер, и про то, что наболело стихотворным скрипом на душе, и про то, что и без нас уже стало классикой, а нам все равно нравится
я придумала рифмовать "малый блайнд" и "большой блайнд"!!!
правда, я талантище??
Эх, Насть, не хочется тебя расстраивать, но и тут ничего нового... ((((
]]>
(первые 40 секунд)
А-а-а, спасибо! АМА, я видел это, но потерял. СПАСИБО!
Свет, мои стихи публиковать? Я там выбрал самый цензурный...
Ну вот, уже не зря тему завели значит.
Ладно.
Я здесь тоже подставлюсь отмечусь.
Только не последним, так сказать, стихотворением, а первым.
Эх , зато как тогда всё это было свежо, высоко и по-настоящему искренне...
Первое.
Я не знаю, что ты скажешь; «да» и «нет»
Слишком разный обещают нам сюжет,
Но, подслушав, как твоя открылась дверь,
Я смогу набраться смелости, поверь,
И солгав, что вместе вышли невзначай,
Попытаюсь проводить тебя, "прощай"
Заменив на предложение дружить,
Для меня сейчас похожее на "жить".
13.12.1984.
Не мое. Но очень нравится.
Я как раз в баньку собрался сегодня. Вот и вспомнилось. Выложил.
Людей теряют только раз,
И след, теряя, не находят,
А человек гостит у вас,
Прощается и в ночь уходит.
А если он уходит днем,
Он все равно от вас уходит.
Давай сейчас его вернем,
Пока он площадь переходит.
Немедленно его вернем,
Поговорим и стол накроем,
Весь дом вверх дном перевернем
И праздник для него устроим.
(Геннадий Шпаликов)
тут в блогах появился чудный http://www.pokermoscow.ru/blogs/jasonast/7115.htm
Там я отвечать не стал, решил все же на форум.
Вначале пытался выдержать стилистику автора, но потом все же случайно стали мелькать приличные рифмы:)
Ты разложила ноги на столе,
Поправив локон непослушный,
И понял я, что быть беде,
Какой-то нынче я непрушный
Я далеко уж не король,
Забыл за картами про женщин.
И говорят мне не впервой,
Что даже у вальтов не меньше.
Я обнажил нестройный пуз
Что стало для тебя сюрпризом.
И грязных слов тяжёлый груз
Звучал невинным эвфемизмом.
5 лет на PokerStars завис
И бабы, и здоровье похер,
И все давно упало вниз…
«Любимая, сыграем в покер?»
Убравши жопу со стола
Любимая достала фишки
И так в Heads Up меня взъебла…
Не… Два облома это слишком!
Вот душу я излил стихом,
Всю горечь выразил момента.
Но намекнули мне тайком
что и в стихах я импотент, бля!
Смачно! Больше слов не подобрала )))
jasonast, не обижайся на Грана. Про таких негодяев, мерзавцев и душителей Поэзии давно уже написано:
...Не вы ль сперва так злобно гнали
Его свободный, смелый дар
И для потехи раздували
Чуть затаившийся пожар?
Что ж? веселитесь... — он мучений
Последних вынести не мог:
Угас, как светоч, дивный гений,
Увял торжественный венок...
Ну, и т.д. Целиком тут:
]]>
Осенней депрессией навеяло:
"Юнкер Шмидт из пистолета
Хочет застрелиться."
Козьма Прутков.
***
У меня осенний бзик -
Помрачнел мой ясный лик,
Взор растерянно поник,
По ночам не спится.
Из окна - печальный вид,
Бесперечь душа болит:
Знаю, где-то юнкер Шмидт
Хочет застрелиться.
Ну, стреляйся ж, ты, злодей,
Добрых не томи людей,
Сколько ж можно, ей-же-ей,
с "Вальтером" возиться?!
Нет патрона - удавись,
В унитазе утопись,
Цианидом обожрись,
Чтоб те провалиться!!!
Лета не вернёт никто,
Будь он хоть Козьма Прутков, ,
Будь хоть гамадрил в пальто,
Из степных просторов.
Так что - быстро пулю в лоб!
А то гордый, как набоб.
Если хилый - СРАЗУ В ГРОБ!!!
И без разговоров!!!!!
В ответ:
Свищет ветер, сентябрьский ветер,
В шелковом шелесте осеннего шума.
В первый раз я в себе заметил –
Так я еще никогда не думал.
Пусть на окошках гнилая сырость,
Я не жалею, и я не печален.
Мне все равно эта жизнь полюбилась,
Так полюбилась, как будто вначале.
О, мое счастье и все удачи!
Счастье людское землей любимо.
Тот, кто хоть раз на земле заплачет, –
Значит, удача промчалась мимо.
Жить нужно легче, жить нужно проще,
Все принимая, что есть на свете.
Вот почему, обалдев, над рощей
Свищет ветер, осенний ветер...
/Переработка С. Есенина/
Как то я не видел этой темы! Так я тоже присоеденюсь.Для начала хочу представить стих,который я написал в память о своей бывшей жене(говорю сразу-жива она )
Нож измены вонзивши мне в спину,
Ты сказала:-Милый,прости!
Знаю,я тебя огорчила...
Мне, наверное, лучше уйти?
Тишина...Только тикают часики,
Что тебе я когда-то дарил
И фиалку – на прошлые праздники…
Я ее не полил - забыл.
Почему же так тихо в квартире?
Муха ползает по стеклу…
Будто вымерли все в этом мире…
Почему здесь бардак?...Не пойму....
Всё разбито…осколки бокалов…
И сапог твой на кухне лежит…
Ты сама - в середине зала…
Из груди твоей нож торчит...
Что тут было? Свистели пули???
А где был в это время я?
А я тут…под люстрой…на стуле…
И на шее тугая петля...
Сигарета истлела отчаянно…
Голос твой: Мне уйти? Мы – враги?
На тебя посмотрел я печально
И сказал: Нет, родная,...БЕГИ!!!
Помню хотел в свое время дописать ,но как то не сложилось ,да и поостыл малость..Вобщем как есть,так и есть.
Классно!
Очень понравилось, с душой написано, Билли!
Порой мы часто забываем
Что жить нам суждено
Бежим куда-то , от кого-то
Вы посмотрите на себя
Одной лишь злобой, недовольством
Покрыта левая рука
А правая покрыта тем
Что лучшее есть в нас -
Отвага, честь и доброта
Давайте левою помоем,
А правую поднимем высоко!
Пусть правда правою вершится!
Ведь это точно суждено!
P.s. Вот такое озарение пришло!
Посвящается любимой женщине.Другу,товарищьу и просто замечательному человеку-Жене.
Солнышко устало за день-время отдыхать.
И тебе, моя Малыша, тоже надо спать.
Глазоньки лучистые крепко закрывай:
Баю -баю,баю -баю,баю -баю,баю-бай.
Спит и кошка, и котята в домике своем.
Ну и ты ложись удобней на плече моем.
Песню колыбельную я тебе пою,
Спи, моя любимая!Баюшки - баю.
Добрые волшебницы звездочки зажгли.
Думай о хорошем лишь,спи, родная,спи.
Пусть уйдет тревога из твоей души,
Слушай мою песенку и спокойно спи.
Утром ты проснешься и я тебе скажу:
Здравствуй, моя милая!
Я тебя люблю!
14 апреля 1930 года погиб Владимир Маяковский.
...Слушайте,
товарищи потомки,
агитатора,
горлана-главаря.
Заглуша
поэзии потоки,
я шагну
через лирические томики,
как живой
с живыми говоря.
Я к вам приду
в коммунистическое далеко
не так,
как песенно-есененный провитязь.
Мой стих дойдет
через хребты веков
и через головы
поэтов и правительств.
Мой стих дойдет,
но он дойдет не так,—
не как стрела
в амурно-лировой охоте,
не как доходит
к нумизмату стершийся пятак
и не как свет умерших звезд доходит.
Мой стих
трудом
громаду лет прорвет
и явится
весомо,
грубо,
зримо,
как в наши дни
вошел водопровод,
сработанный
еще рабами Рима.
В курганах книг,
похоронивших стих,
железки строк случайно обнаруживая,
вы
с уважением
ощупывайте их,
как старое,
но грозное оружие.
Я
ухо
словом
не привык ласкать;
ушку девическому
в завиточках волоска
с полупохабщины
не разалеться тронуту.
Парадом развернув
моих страниц войска,
я прохожу
по строчечному фронту.
Стихи стоят
свинцово-тяжело,
готовые и к смерти
и к бессмертной славе.
Поэмы замерли,
к жерлу прижав жерло
нацеленных
зияющих заглавий.
Оружия
любимейшего
род,
готовая
рвануться в гике,
застыла
кавалерия острот,
поднявши рифм
отточенные пики.
И все
поверх зубов вооруженные войска,
что двадцать лет в победах
пролетали,
до самого
последнего листка
я отдаю тебе,
планеты пролетарий...
Прогулка с другом.
Дремучий лес укрытый снега одеялом
Мороза треск и солнца яркий свет.
А мы с тобой на свежем воздухе гуляем,
И никого для нас на целом свете нет.
С тобой легко, тепло и безмятежно.
Ты так проста, легка и весела.
Ты даже сердишься необычайно нежно,
И в каждом слове лучики тепла.
В тебе спокойствие как в лоне ночи скрыто.
В тебе уверенность зари, спугнувшей ночь.
Ты улыбнешься, и душа твоя открыта.
В твоих глазах горит стремление помочь.
Шуршат снежинки, песни ветра вторя.
Их хоровод над нами закружит.
Как хорошо гулять нам на просторе,
И как приятно мне с тобой дружить.
.. Эту ночь я заправил в окружность брюк ..
.. Черной шляпой дополнил свой силуэт ..
.. Я ушел ровно в полночь под ровный звук ..
.. Моих стрелок, считавших бег ..
.. Я пустился на поиск ночных чудес ..
.. Танцевал под созвездием фонарей ..
.. Показалось , как будто впервые здесь ..
.. А ведь маялся с первых дней ..
.. Этот парень без шляпы во мне всю жизнь ..
.. А сейчас .. Вдруг как будто вернулся Я ..
.. Этой ночью, я кажется, начал жить ..
.. В освещении фонаря ..
.. Томительна скука..
.. И луны в глазах у волка..
.. Я вас изучаю сбоку,периферией..
.. Мне кажется, мы очень близко,когда Вас нету..
.. И только сближаемся..
.. Снова скулю от боли..
Забегался в этих Альпах и забыл напомнить.
27 января на Черной речке Александр Пушкин смертельно ранен на дуэли.
Гражданская война
Одни восстали из подполий,
Из ссылок, фабрик, рудников,
Отравленные темной волей
И горьким дымом городов.
Другие из рядов военных,
Дворянских разоренных гнезд,
Где проводили на погост
Отцов и братьев убиенных.
В одних доселе не потух
Хмель незапамятных пожаров,
И жив степной, разгульный дух
И Разиных, и Кудеяров.
В других — лишенных всех корней —
Тлетворный дух столицы Невской:
Толстой и Чехов, Достоевский —
Надрыв и смута наших дней.
Одни возносят на плакатах
Свой бред о буржуазном зле,
О светлых пролетариатах,
Мещанском рае на земле...
В других весь цвет, вся гниль империй,
Все золото, весь тлен идей,
Блеск всех великих фетишей
И всех научных суеверий.
Одни идут освобождать
Москву и вновь сковать Россию,
Другие, разнуздав стихию,
Хотят весь мир пересоздать.
В тех и в других война вдохнула
Гнев, жадность, мрачный хмель разгула,
А вслед героям и вождям
Крадется хищник стаей жадной,
Чтоб мощь России неоглядной
Размыкать и продать врагам:
Сгноить ее пшеницы груды,
Ее бесчестить небеса,
Пожрать богатства, сжечь леса
И высосать моря и руды.
И не смолкает грохот битв
По всем просторам южной степи
Средь золотых великолепий
Конями вытоптанных жнитв.
И там и здесь между рядами
Звучит один и тот же глас:
«Кто не за нас — тот против нас.
Нет безразличных: правда с нами».
А я стою один меж них
В ревущем пламени и дыме
И всеми силами своими
Молюсь за тех и за других.
Максимилиан Волошин
22 ноября 1919
Коктебель
Павел Кашин,
текст песни «Жить вечно»
Мы брали руками горячую нить
И умные камни учили любить нас
Учили нас жить, когда над тобою
Две тысячи лет.
Нас вывела в люди речная вода
Степная звезда подарила нам речь
Мы знали тогда
Что мы будем жить вечно.
Мы знали, что с ветром всегда по пути
Что сны Атлантиды нас будут вести
По кругу земли, где каждый герой
Нам подарит свой меч.
Мы знали, что в сердце горячая нить
Научит мечтать нас, научит любить
И не даст нам забыть
Что мы будем жить вечно.
Мы гнали ночами крылатых коней
Вдыхая отчаянно магию дней
Дарующих счастье, когда за плечами
Две тысячи лет.
Мы подлинно знали — зачем и куда
По сердцу сбегает святая вода
Мы знали тогда
Что мы будем жить вечно.[size="2"][/size]
Мы живем, под собою не чуя страны,
Наши речи за десять шагов не слышны,
А где хватит на полразговорца,
Там припомнят кремлёвского горца...
Осип Мандельштам 1933
Спасибо, что напомнил, я уж почти забыл про эту пародию. Минут за 15 свалял, действительно настроение было хорошее.
С чего начинается гадина?
С удушливой лжи по ТВ,
С попов, пешеходов таранящих
На "Лексусах" и "БМВ".
А может, она начинается
С той первой абхазской войны,
С тех криков, и плачей, и выстрелов,
Что не были русским слышны?
С чего начинается гадина?
С невтоптанных в грязь кумачей,
С портретов тирана усатого,
И чествованья палачей.
А может, она начинается
С той мантры про "Родину-Мать",
Не просто с незнанья истории,
А и с нежелания знать?
С чего начинается гадина?
С креста перед входом в МИФИ,
С гламурной накрашенной курицы,
Которой политика - фи.
А может, она начинается
С завистливой злобы раба,
С мечты, чтоб соседу свободному
Скорей наступила труба?
С чего начинается гадина?
С парадов и олимпиад,
С вельможно-холуйского барина,
Что лижет начальственный зад.
А может, она начинается
С дворцов и офшоров вдали
И с маленьких глупых гаденышей,
Что курс Селигера прошли?
С чего начинается гадина?
С истерики на площадях,
С надкрыльев жука колорадского
На невоевавших блядях.
А может, она начинается
С "портянок" и "ботов" сетей,
С уменья воспитывать ненависть
Ко всем, кто не любит плетей?
С чего начинается гадина?
С визгливых имперских понтов,
С орущих под флагами гопников
И лупящих женщин ментов.
А чем же закончится гадина
Всея озверелой Руси?
Спроси у повешенных в Нюрнберге,
Саддама Хусейна спроси...
© Юрий Нестеренко, 17.03.2014
зацепило..такие времена такие нравы!
Тоже зацепило. Хорошо. Подправил бы рифмы, но хорошо.
Шесть заповедей Иосифа Бродского
"Никто не смеётся над Богом в больнице...
Никто не смеётся над Ним на войне,
Там вера в сердцах начинает искриться,
И чаще молитвы звучат в тишине.
Никто не смеётся над Ним при пожаре,
И всем не до смеха, когда идёт смерч,
При голоде и при подземном ударе,
Насмешки проходят, меняется речь...
Слетает с лица вдруг надменная маска,
Когда самолет начинает трясти...
Никто не заявит, что Бог - это сказка,
Преступника встретив на узком пути...
Никто не воскликнет, что вера - для глупых,
Услышав смертельный диагноз врача...
И с пеной у рта, спорить мало кто будет,
Когда встретит взгляд своего палача...
Машина на скорости... Ты на дороге...
Вот резкий обрыв... Вот об камень висок...
Вот - пуля шальная, беда на пороге...
От смерти ты только - на волосок...
Откуда ты знаешь, смеющийся ныне...
Что ждёт тебя за поворотом судьбы?
Смеяться легко, пока Бог даёт силы,
Прощая ошибки твои и грехи.
Смеяться легко под греховные мысли...
И под одобряющий взгляд пьяных глаз,
Но Милостив Бог и дыхание жизни,
Ещё оставляет, даря тебе шанс!" (с)
Не знаю кто автор, в интернете увидел.
Меня, кстати, не очень зацепило. Вообще нестихотворные тексты Бродского часто, на мой вкус, неудачны.
Для примера вот почитате его нобелевскую речь (она недлинная)
БГедет в Киев в декабре. Здесь - его пять новых песен
Осень
"Уж ветер за окном вступил в свои права,
асфальт вдруг начал в листья укрываться.
К ночам я думаю,как наебениться в дрова,
К утру - ищу причины не спиваться."
По Роминой ссылке вышел на такую вот песенку, раньше не слышал. Как же можно красиво материться!!!
Сегодня интересная дата. 19 октября 1830 года Пушкин сжег 10 главу Евгения Онегина. Осталось совсем чуть-чуть от нее. С тех пор пушкинисты всего мира восстанавливают 10 главу по оставшимся отрывкам. Вариантов - море.
Гой ты, Русь, моя родная,
Хаты — в ризах образа...
Не видать конца и края —
Только синь сосет глаза.
Как захожий богомолец,
Я смотрю твои поля.
А у низеньких околиц
Звонно чахнут тополя.
Пахнет яблоком и медом
По церквам твой кроткий Спас.
И гудит за корогодом
На лугах веселый пляс.
Побегу по мятой стежке
На приволь зеленых лех,
Мне навстречу, как сережки,
Прозвенит девичий смех.
Если крикнет рать святая:
«Кинь ты Русь, живи в раю!»
Я скажу: «Не надо рая,
Дайте родину мою».
[1914] Есенин
Сегодня вспоминаем...
Рома, так и не дождался я от тебя открытия соседней ветки (в 15-м году обещал). А было интересно почитать! Не без гордости за собратьев по ремеслу отмечал для себя, что покерная общественность гораздо умнее и интеллигентнее чем в среднем. Не без исключений, конечно, и тем не менее. Вставлю сюда свои пять копеек по той теме в полагающемся здесь формате:
А ты давно ль не врал себе?
Здесь многих слов писать не надо,
Ведь мы одно большое стадо
Давай оформим кратко: "бе"
Пастух укажет стаду путь
Тебе свой ум совсем не нужен
Ты свой вкушай спокойно ужин
Иль посмотри чего-нибудь
Как братский родственный народ
Вдруг превратился в "Правый сектор"
Сменил страны развитья вектор
И нас не любит сумасброд
Как заблудились наши части
И добровольцы взяли Крым
Донбасс растерзанный на части
Им не отдали удалым
Там распоясались бандеры
Не зная совести и веры
Из разу в раз бомбят снарядом
По окнам школ иль где-то рядом
И если вдруг, взяв отсыпные,
Твой мозг почувствует подмену
Ты не спеши трубить измену
Есть псы у пастуха цепные
Они дадут понять тебе
Как глупо выходить из стада,
Ведь нам одна дана отрада
Покорно хором блеять: "бе"
Привет, Руслан! Рад, что ты с нами.
Напомни, какую ветку я обещал? В 15 году?! Давай откроем.
Привет! Да я заглядывал периодически, даже было хотел написать пару раз, но чего-то не получалось пароль восстановить. Вот дошли наконец руки заново зарегистрироваться. Ветка вот эта соответственно:http://www.pokermoscow.ru/forum/index.php?showtopic=19236&st=1180&start=1180
Да. Ветка про Майдан закрыта. Сообщество не выдержало испытания свободой.
Мое сердце тонет в любви,
И об этом не скажешь в стихах,
Поскольку, в конечном счете, стихи –
Это способ расставить вехи
или взметнуть свой флаг над вершиной.
А какие, мать вашу, флаги и вехи,
Когда твое сердце тонет?
Милый мальчик, ты так весел, так светла твоя улыбка,
Не проси об этом счастье, отравляющем миры,
Ты не знаешь, ты не знаешь, что такое эта скрипка,
Что такое тёмный ужас начинателя игры!
Тот, кто взял её однажды в повелительные руки,
У того исчез навеки безмятежный свет очей,
Духи ада любят слушать эти царственные звуки,
Бродят бешеные волки по дороге скрипачей.
Надо вечно петь и плакать этим струнам, звонким струнам,
Вечно должен биться, виться обезумевший смычок,
И под солнцем, и под вьюгой, под белеющим буруном,
И когда пылает запад и когда горит восток.
Ты устанешь и замедлишь, и на миг прервётся пенье,
И уж ты не сможешь крикнуть, шевельнуться и вздохнуть, —
Тотчас бешеные волки в кровожадном исступленьи
В горло вцепятся зубами, встанут лапами на грудь.
Ты поймёшь тогда, как злобно насмеялось всё, что пело,
В очи глянет запоздалый, но властительный испуг.
И тоскливый смертный холод обовьёт, как тканью, тело,
И невеста зарыдает, и задумается друг.
Мальчик, дальше! Здесь не встретишь ни веселья, ни сокровищ!
Но я вижу — ты смеёшься, эти взоры — два луча.
На, владей волшебной скрипкой, посмотри в глаза чудовищ
И погибни славной смертью, страшной смертью скрипача!
Николай Гумилев 1907
Я предвидел это с девяностых.
«Нерусь!» — крикнет мне святая Русь.
Я и сам такой же полуостров:
плюхаюсь, никак не оторвусь...
И прогноз-то прост, как пять копеек,
внятен, как нагайка казака, —
но привязан я за перешеек
памяти, родства и языка.
Да, я знаю сам, чего я стою,
вечно виноватый без вины,
с трех сторон охвачен пустотою
и огнем с четвертой стороны.
Мне ли не видать, куда мы рухнем
— якобы восставшие с колен?
Лучше, проезжая город Мюнхен,
помнить про другой — на букву Н.
Так рифмует массовик-затейник,
чувствуя, как смертный холодок,
перешеек, сладкий мой ошейник,
Родины заплечный поводок.
Воздух солон. Жребий предначертан.
Сказаны последние слова.
Статус полуострова исчерпан.
Выживают только острова.
Дмитрий Быков
В США на 85-м году жизни умер советский и российский поэт Евгений Евтушенко
Отличный слог!
У Быкова пунктик - писать размерные стихи сплошной строкой. Он типа уверен, что эволюцией стиха будет его этакое слияние с прозой. Я как бы со всем уважением, но когда читаешь - раздражает.
Это есть такое, да. Я увидела ссылку, глянула быстро, и чуть не закрыла, даже не разобравшись, что это и чьё это)
24 мая - день рождения Иосифа Бродского
Нынче ветрено и волны с перехлестом.
Скоро осень, все изменится в округе.
Смена красок этих трогательней, Постум,
чем наряда перемена у подруги.
Дева тешит до известного предела —
дальше локтя не пойдешь или колена.
Сколь же радостней прекрасное вне тела:
ни объятья невозможны, ни измена!
___
Посылаю тебе, Постум, эти книги.
Что в столице? Мягко стелют? Спать не жестко?
Как там Цезарь? Чем он занят? Все интриги?
Все интриги, вероятно, да обжорство.
Я сижу в своем саду, горит светильник.
Ни подруги, ни прислуги, ни знакомых.
Вместо слабых мира этого и сильных —
лишь согласное гуденье насекомых.
___
Здесь лежит купец из Азии. Толковым
был купцом он — деловит, но незаметен.
Умер быстро — лихорадка. По торговым
он делам сюда приплыл, а не за этим.
Рядом с ним — легионер, под грубым кварцем.
Он в сражениях империю прославил.
Сколько раз могли убить! а умер старцем.
Даже здесь не существует, Постум, правил.
___
Пусть и вправду, Постум, курица не птица,
но с куриными мозгами хватишь горя.
Если выпало в Империи родиться,
лучше жить в глухой провинции у моря.
И от Цезаря далеко, и от вьюги.
Лебезить не нужно, трусить, торопиться.
Говоришь, что все наместники — ворюги?
Но ворюга мне милей, чем кровопийца.
___
Этот ливень переждать с тобой, гетера,
я согласен, но давай-ка без торговли:
брать сестерций с покрывающего тела —
все равно что дранку требовать от кровли.
Протекаю, говоришь? Но где же лужа?
Чтобы лужу оставлял я — не бывало.
Вот найдешь себе какого-нибудь мужа,
он и будет протекать на покрывало.
___
Вот и прожили мы больше половины.
Как сказал мне старый раб перед таверной:
«Мы, оглядываясь, видим лишь руины».
Взгляд, конечно, очень варварский, но верный.
Был в горах. Сейчас вожусь с большим букетом.
Разыщу большой кувшин, воды налью им…
Как там в Ливии, мой Постум, — или где там?
Неужели до сих пор еще воюем?
___
Помнишь, Постум, у наместника сестрица?
Худощавая, но с полными ногами.
Ты с ней спал еще… Недавно стала жрица.
Жрица, Постум, и общается с богами.
Приезжай, попьем вина, закусим хлебом.
Или сливами. Расскажешь мне известья.
Постелю тебе в саду под чистым небом
и скажу, как называются созвездья.
___
Скоро, Постум, друг твой, любящий сложенье,
долг свой давний вычитанию заплатит.
Забери из-под подушки сбереженья,
там немного, но на похороны хватит.
Поезжай на вороной своей кобыле
в дом гетер под городскую нашу стену.
Дай им цену, за которую любили,
чтоб за ту же и оплакивали цену.
___
Зелень лавра, доходящая до дрожи.
Дверь распахнутая, пыльное оконце,
стул покинутый, оставленное ложе.
Ткань, впитавшая полуденное солнце.
Понт шумит за черной изгородью пиний.
Чье-то судно с ветром борется у мыса.
На рассохшейся скамейке — Старший Плиний.
Дрозд щебечет в шевелюре кипариса.
Письма римскому другу
27 мая 1960 родился Александр Башлачев. Трагически погиб в феврале 1988...
В чистом поле - дожди косые,
Да нет ни пропасти, ни коня.
Я не знал, как любить Россию,
А куда ж она без меня?
Не умею ковать железо я -
Ох, до носу мне черный дым!
На второй мировой поэзии
Признан годным и рядовым...
Василий Бородин погиб 9 июня 2021. 39 лет, самоубийство.
я так был рад тем печальным дням
где трава летит где бежит земля
навстречу шли тёмные стога
и лесов дальняя пила
и я спросил встречу ли тебя
у зеркальных луж у еловых лап
там солнце в капле скопилось и
капля сделалась тяжела
одно мгновенье другому — как
младший брат или старшая сестра
и души этих мгновений — как
драка, слёзы и хоровод
я шёл и путь делался ясней
и я почти что пришёл к тебе
вон — ветер в ветках, как встречный взмах
зелёных
рукавов
А мы пойдем с тобою погуляем по трамвайным рельсам
Посидим на трубах у начала кольцевой дороги
Нашим теплым ветром будет черный дым с трубы завода
Путеводною звездою будет желтая тарелка светофора
Если нам удастся мы до ночи не вернемся в клетку
Мы должны уметь за две секунды зарываться в землю
Чтоб остаться там лежать когда по нам поедут серые машины
Увозя с собою тех, кто не умел и не хотел в грязи валяться
Если мы успеем мы продолжим путь ползком по шпалам
Ты увидишь небо, я увижу землю на твоих подошвах
Надо будет сжечь в печи одежду если мы вернемся
Если нас не встретят на пороге синие фуражки
Если встретят, ты молчи что мы гуляли по трамвайным рельсам
Это первый признак преступленья или шизофрении
А с портрета будет улыбаться нам "Железный Феликс"
Это будет очень точным, это будет очень справедливым
Наказанием за то, что мы гуляли по трамвайным рельсам
Справедливым наказанием за прогулки по трамвайным рельсам
Нас убьют за то, что мы гуляли по трамвайным рельсами
Нас убьют за то, что мы с тобой гуляли по трамвайным рельсам
Огромное спасибо за просвещение, вообще не знал о творчестве этой девушки.а это неплохо, даже можно сказать здорово.
Ну классно!
Пограничный Господь стучится мне в дверь,
Звеня бороды своей льдом.
Он пьет мой портвейн и смеется,
Так делал бы я;
А потом, словно дьявол с серебряным ртом,
Он диктует строку за строкой,
И когда мне становится страшно писать,
Говорит, что строка моя;
Он похож на меня, как две капли воды,
Нас путают, глядя в лицо.
Разве только на мне есть кольцо,
А он без колец.
И обо мне часто пишут в газетах теперь,
Но порой я кажусь святым;
А он выглядит бесом, хотя он Господь,
Но нас ждет один конец;
Так как есть две земли, и у них никогда
Не бывает общих границ, и узнавший путь
Кому-то обязан молчать.
Так что в лучших книгах всегда нет имен,
А в лучших картинах - лиц,
Чтобы сельские леди и джентльмены
Продолжали свой утренний чай...
БГ 67
Твой жребий — Бремя Белых!
Награда же из Наград —
Презренье родной державы
И злоба пасомых стад...
30 декабря 1865 г в Мумбае родился Редьярд Киплинг
Остров Змеиный" Дмитрий Быков опубликовал 26 февраля 2022 после трагедии на острове.
А сегодня минобороны рф официально заявило, что "крейсер «Москва» затонул при буксировке во время шторма"
*******************
Остров Змеиный
Английский генерал воскликнул: «Храбрые французы, сдавайтесь!» Камбронн отвечал им: «Merde!» (Дерьмо! — франц.). Произнести это слово и потом умереть — есть ли что-нибудь более возвышенное?
Виктор Гюго, «Отверженные»
******************
Пять десятков прожив с половиной
Неуклонно сгущавшихся лет,
Угодил я на остров Змеиный,
А с него отступления нет.
Ибо жизнь — это остров Змеиный,
А под стать ей и Родина-мать.
Мы привязаны к ней пуповиной,
Но однажды приходится рвать.
Местной жизни моей угрожая,
Вы подобны тому кораблю.
Искони ты была мне чужая.
Ты не любишь — и я не люблю.
Сколько можно молить и гундосить?
Нынче время понять и проклясть,
Эту жизнь нелюбимую бросить,
Как гранату, в зловонную пасть.
Все расхищено, все пережито,
Что не вывезли, то размели…
Чем мне, собственно, здесь дорожить-то?
Разве горстью змеиной земли?
Но на ней уже царствуют змеи,
Их ползучий, безудержный зуд,
И поэтому будет вернее
Ничего не достраивать тут.
Мы ли ждали другого финала?
Мы ль хотели иного конца?
Я ведь прожил с клеймом маргинала,
То есть, проще сказать, погранца.
Прав поэт — «несравненное право
Самому выбирать свою смерть»,
Но сначала тебе, сверхдержава,
Харкнуть в морду законное «Merde».
С вашей бляхой, папахой и плахой,
С вашим вечным «пугай и карай»…
И поэтому шел бы ты на …,
Мой российский военный корабль.
Форум Invision Power Board (http://nulled.cc)
© Invision Power Services (http://nulled.cc)