Как талый снег моя слеза скатилась по щеке и я сказала, что всегда была верна тебе…
P.S. Договариваемся, что в этой ветке можно писать и про покер, и про то, что наболело стихотворным скрипом на душе, и про то, что и без нас уже стало классикой, а нам все равно нравится
Пограничный Господь стучится мне в дверь, Звеня бороды своей льдом. Он пьет мой портвейн и смеется, Так делал бы я; А потом, словно дьявол с серебряным ртом, Он диктует строку за строкой, И когда мне становится страшно писать, Говорит, что строка моя; Он похож на меня, как две капли воды, Нас путают, глядя в лицо. Разве только на мне есть кольцо, А он без колец. И обо мне часто пишут в газетах теперь, Но порой я кажусь святым; А он выглядит бесом, хотя он Господь, Но нас ждет один конец; Так как есть две земли, и у них никогда Не бывает общих границ, и узнавший путь Кому-то обязан молчать. Так что в лучших книгах всегда нет имен, А в лучших картинах - лиц, Чтобы сельские леди и джентльмены Продолжали свой утренний чай...